Récits étonnants

Récits étonnants

Dès l'enfance, ce qui m'a surtout charmé chez le chevreuil, c'est sa curiosité. Chaque fois que l'occasion se présentait, j'accompagnais mon père au bois. Nous admirions un jour un jeune brocard qui viandait dans un taillis sous futaie. Papa me faisait remarquer combien le chevreuil est éclectique dans le choix de sa nourriture, un gourmet qui broute le bourgeon et la pousse, qui va de l'herbe au buisson, de la fleur au fruit. « Reste parfaitement immobile, me dit-il, nous sommes à demi camouflés ; même s'il nous aperçoit il nous identifiera difficilement. » Il ne croyait pas si bien dire, et à quelle belle séance nous avons eu droit ce jour-là !

À errer sans fin en forêt, finit-on par devenir un arbre en mouvement ? L'idée m'avait déjà effleuré que sève ou sang, lymphe ou chlorophylle, des fluides apparentés, mieux : une seule et même énergie irriguait nos corps enracinés dans la matière commune.

Je divaguais depuis lors dans la pénombre des forêts proches, errant à l'instinct, dans un monde grouillant de formes et de textures avec lequel je pressentais de secrètes affinités.