La légende des dames de Brocéliande ou Le petit caillou

Sandrine Gestin

Je me suis arrachée au sol comme on déracine une mauvaise herbe.
Sans douceur.
Il le fallait bien, sinon j'aurais fini par me fondre dans la terre.
Et il était encore trop tôt.

J'ai regardé le petit caillou gris tombé par terre.
Caillou parmi les cailloux.
Je me suis penchée pour le ramasser.
Mes doigts le touchaient presque.
Que devais-je faire ?
Il m'avait fait souffrir.
Il m'avait fait revenir chez moi.
Que devais-je faire ?

Mes doigts l'ont touché, presque malgré moi.
Et les murmures des secrets enfouis ont envahi mon coeur.
Chuchotements inaudibles, presque imperceptibles.
Petit caillou gris, berceau de mystères inavouables.

Précieuses confidences susurrées prématurément.
Je le sentais, je le savais.
Sans comprendre, j'entendais la voix inquiète d'une femme accablée.

Cette femme, je devais la retrouver.
Celle qui a scellé les arcanes.
Celle qui savait les secrets.