Passages

J'ai toujours adoré les cimetières. D'abord en semaine il n'y a personne Et puis tu ne les aimais pas toi

Et si tu pouvais faire le ménage Et tout repeindre à neuf dans ta tête Qu'est-ce que tu accrocherais sur les murs ? Une photo de blanc peut-être ? Avec quelques reflets de blanc (Peut-être)

Cela fait trois heures que l'on parle ainsi Dans la cuisine Personne n'allume la lumière On ne doit plus pouvoir se voir On ne peut plus se voir (Je suis très mal assis)

Pour occuper son trajet en métro, Pascal Bouazir s'offre un recueil de haïkus : un voyage dont il ne reviendra pas. La lumière s'efface puis renaît, un couple se brise, une nouvelle histoire prend forme. Au fil d'une centaine de formes brèves. Passages retrace une année de vie entre humour noir, débris de souvenirs et petite morale désepérée.