- Où suis-je ? s'éveille l'écrivain.
A Paris.
«Le vieux Paris n'est plus...»
Comment c'est, Paris, de nos jours ?
- Quand suis-je ? (Même si ça ne se dit guère.)
Réponse : en poésie, je suis entré par Baudelaire... Imitation de Charles Baudelaire, c'était ma passion d'adolescent. Et onze lustres plus tard, me voici dans sa ville, encore et toujours, et par elle méditant le spleen. «J'ai une petite confession à vous faire...»
La pensive poésie pense-à ; c'est sa façon de penser. J'ai pensé à Baudelaire, à Paris, à la terre, à la vieille mélancolie, naguère anglicisée, maintenant mondialisée.
«C'est surtout de la fréquentation des villes énormes, c'est du croisement de leurs innombrables rapports que nait cet idéal obsédant.»
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A Paris.
«Le vieux Paris n'est plus...»
Comment c'est, Paris, de nos jours ?
- Quand suis-je ? (Même si ça ne se dit guère.)
Réponse : en poésie, je suis entré par Baudelaire... Imitation de Charles Baudelaire, c'était ma passion d'adolescent. Et onze lustres plus tard, me voici dans sa ville, encore et toujours, et par elle méditant le spleen. «J'ai une petite confession à vous faire...»
La pensive poésie pense-à ; c'est sa façon de penser. J'ai pensé à Baudelaire, à Paris, à la terre, à la vieille mélancolie, naguère anglicisée, maintenant mondialisée.
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