C'est rien, ça va passer

2000 balles pour squatter la peau d'un autre, le lit d'un autre, la vie d'un autre... Combien de temps encore ? Pourvu que ça dure, se dit-il, enfin peut-être pas. Ça va passer.

«Allah est grand», dit la femme de ménage. N'oubliez pas de surveiller Monsieur Louis, dit Madame. De la poudre, des ennuis, des rapports de classe. Ça va passer.

Un contrôleur, un train fantôme, et la guerre qui reflue comme la vague, sur la plage naguère bombardée. Ça aussi, ça passera.

Amoureuse du prof de maths ? Un petit pont de bois, une chute. Un bocal de têtards, des chagrins d'enfants et des malheurs de grandes personnes. Des familles éclatées.

C'est rien mais c'est beaucoup, et ces petits riens-là, s'ils cassent, ne passent jamais vraiment...