Pour l'amour d'un père : les moissons de la mémoire

Depuis ma plus tendre enfance, j'aime me promener dans la forêt vosgienne qui borde mon village natal. Cette faune et cette flore qui survivent à toutes les saisons, à toutes mes joies, à toutes mes peines me rapprochent de mes racines. En particulier de mon père, disparu alors que je n'étais qu'adolescente. J'écrivais sur l'amour fulgurant qui bat contre mes flancs, encore si longtemps après sa mort, lorsqu'un inconnu s'est imposé à moi : Albert, son frère cadet, tué pendant la Seconde Guerre mondiale. Il était peintre et musicien, et sa mort a toujours été un sujet tu. Pouvais-je entreprendre d'enquêter sur sa vie ? L'appel devint irrépressible : j'ai alors battu semelle chez moi en Alsace et dans les Pyrénées, en questionnant les aînés, en remuant les archives, en découvrant la force vive de la mémoire, qu'il suffit d'activer pour récolter en mosaïque la manne d'un puits sans fond. Je cueillais l'histoire bouleversée des miens et de ma région. J'ignorais encore que cette enquête deviendrait une quête, qu'elle me mènerait vers moi, qu'elle me dirait d'où je viens et pourquoi je suis née.