Les décadents français : au siècle dernier, ils inventent notre époque

Citations d'Oscar Wilde, moustaches et redingotes à collet de velours, décors à la Mucha, floraisons « Nouille » à la Guimard... Dès les sixties, tout un volet du rock - le plus crucial, du Velvet Underground aux Beatles de Sgt. Pepper's - semblait flirter avec la Belle Époque. Dans ce que celle-ci avait de plus sulfureux, de plus glamour... de plus décadent. J'ai failli écrire « de plus punk », en pensant à Jean Lorrain. À peine plus tard, Bowie citait Huysmans...

Une bonne raison, s'il en fallait vraiment une, pour qu'une collection dite « rock » consacre un volume à la littérature française de la fin du siècle dernier. Celle dont on ne vous parle guère à l'école. Pour ne pas dire jamais. Celle qu'on a reléguée dans l'Enfer des bibliothèques. Tant elle sentait le soufre. Oui, cette époque sentait bel et bien le soufre ! Au milieu de plein d'autres fragrances tout aussi perverses. Celles, entre autres, des fleurs pourrissantes, de l'opium et de l'amyle nitrite. Une Belle Époque où les dames à la mode se shootaient à la morphine direct dans la jambe, à travers les trous de leurs bas résille... Une Belle Époque qui pratiquait à outrance le « Beau Bizarre » et la haine du naturel. Une Belle Époque qu'on présente souvent gauloise... alors qu'elle était en fait baudelairienne.

On avait donc demandé à Marc Dufaud d'écrire un livre sur la Belle Époque et les écrivains décadents français. Histoire de remettre les pendules (molles à la Dalí, bien sûr) à l'heure. Il nous a offert, en passionné, mieux que cela : une somme. Partant de Rimbaud et Baudelaire pour aller jusqu'à Proust, c'est le siècle entier qu'il traverse. Société, moeurs, art, histoire. Tout y passe. De ce XIX^e qui annonçait si bien et inventait, même, notre présent. Et son livre n'a aucun équivalent.

Et zut. Rien de moins.
Patrick Eudeline