Quelques pages arrachées...

Ces pages arrachées, rédigées dans un désordre apparent, sont autant de reflets du parcours atypique d'un autodidacte pris dans le tourbillon de la vie culturelle française d'après-guerre. Peu de temps avant sa retraite, suite à un grave accident de la route, l'auteur est plongé dans le coma, puis refait surface. Après ce trauma et des difficultés pour retrouver l'usage du langage et des mots, le voilà qui s'accroche à une double bouée : noircir des pages d'écriture afin de regagner ses repères, notant au passage que «dans le tiroir qui nous sert de mémoire, ne sont pas entassés seulement les actes marquants, bons et mauvais qui ont jalonné les jours passés. Pourquoi des insignifiances y ont-elles pris place, elles aussi ?»

C'est ainsi que se déroulent ces pages arrachées, venant s'échouer tels ces morceaux de bois flotté sur le sable du rivage dans lequel nos pas d'humains s'enfoncent, déjà prêts à être effacés par la pluie et balayés par le vent du large. Subsiste aussi cette autre bouée, celle de la discipline du yoga et du professeur passionné et précieux qu'il continue d'être.

L'évocation du passé n'est ici jamais nostalgique, avant tout vouée à la franchise et l'honnêteté. Rassemblées laborieusement, ces mêmes pages arrachées deviennent un livre qui, sans prétention, nous sert une leçon de vie et d'humilité, évoquant ce qu'a écrit Jean-Jacques Rousseau dans l'introduction de ses Confessions : «[...] Je veux montrer à mes semblables un homme dans toute la vérité de la nature [...] et puis qu'un seul te dise, s'il l'ose : je fus meilleur que cet homme-là.»