Des vues sur vous

"Elle se réveille de sa sieste, honteuse à en rougir d'avoir dormi aussi longtemps, en plein jour, comme une pocharde. Elle va faire un tour au parc. La pelouse s'étend devant elle, trop verte pour être honnête, interdite, réservée au plaisir des yeux.

Comme si des yeux pouvaient éprouver du plaisir à contempler de l'herbe, fût-elle verte et drue, sur laquelle des pieds n'ont pas le droit de marcher. Deux gardes antillais patrouillent sévèrement. On vient de réaménager le parc "comme il était sous Napoléon III". Une envie pressante lui prend d'imprimer profondément ses talons dans ce gazon impudique.

Au milieu de la pelouse s'épanouit sa plante préférée, un arbuste exubérant, fleuri de toutes parts de grands cornets blancs, comme des liserons charnus. Elle fait plier une grosse branche qui rompt avec un bruit sec. Elle l'emporte sans être inquiétée, un peu déçue car elle ressent une forte envie d'en découdre."